De tatuajes y otras estupideces

He pensado en ese tatuaje que he querido hacerme desde siempre, he pensado que me lo regalaré este agridulce 27. El motivo por el que lo he pospuesto es porque me gustará, porque naturalmente después de uno vienen dos, después tres, y en consecuencia  no se si toleraré la imagen de mi cuerpo lleno de tatuajes. 

¡Qué más da!

He pensado en esto y en tantas cosas, como por ejemplo que empezaré a creer que  todo ha terminado, lo de allá afuera, porque aquí adentro todo es un hervidero; una maraña de sentimientos sin nombre específico, pero que duelen como ese corte en la piel con un liviano filo, que se va pintando de rojo poco a poco, que no sabes si arde, si duele, si pica o si de plano no se siente nada, pero la herida ahí está, sangrando

¿Qué herida?

No se, la verdad que no se cuál de ellas me sigue doliendo, es una sensación insoportable saber que algo no está bien, que en algún lugar de tu camino, tu mente se torció, un tornillo se zafó; que vuelve la vida a ser insostenible, que las sombras amenazan con destruir la débil luz que se escapa por alguna rendija de mi alma. Eso de pretender que todo está bien es más tortuoso que aventarse al vacío sin red. 

Un tatuaje, tal vez dos en el agridulce 27 de cada año... ¡Esperen! ¿cuántos agostos me quedarán?, ¡qué manía la del humano de fanfarronear con el tiempo como si fuera nuestro!, con imaginarse un largo camino,  uno qué sabe de esa raya que está pintada y sin retorno, ¿y si mi raya está muy lejos y yo no quiero andar tanto? ¡Qué estupidez! seguramente mis neuronas no están haciendo mucha sinapsis últimamente, tal vez alguna hormona se fue de vacaciones.

¡Quizá me tome una taza de café y mañana la vida vuelve a ser vida!